ANTOLOGÍA: ANDREA VERGARA

ANDREA VERGARA G. (Bogotá, 1973). Artista plástica, profesional en Estudios Literarios, diletante, hedonista y amante de la palabra en todas sus formas y colores. Co-editora de Nueve Editores, cuidadora de textos y guardiana de su espíritu y de la intención de sus autores. Madre de una hija y de proyectos varios. Ha escrito cuentos, algunos publicados; novelas, truncadas o encapsuladas en páginas impresas o en archivos de computador. Vive en Pasto y es muy feliz allí. Hace lo que le gusta y solo eso.

Ballenas

No son partículas
                                    En el agua

Las sostiene la soledad de su peso

Como barcos
Transportan
La tristeza de los encuentros
De los cotidianos encuentros

Los ineludibles

Cuando se chocan unas a otras
Se rozan
                                    En el agua
Y provocan la desazón
de los cuerpos.

Infinito

Desde pequeña lo sabías
(te lo dijeron)

Te cortaste el dedo con una cuchilla
mientras tajabas el color violeta

escondiste el dedo, el tajo y la sangre
entre un trozo de papel
                                                                                                                                                            blanco
Y el papel
                                                               con dedo, tajo y sangre
fue silencio
                                                  dentro del bolsillo del blazer verde
Si te cortas, te dolerá
                            El parto
                            El amor
                            La muerte
                            El error
                                                                        Dolerá
                                                                        Dolerá
                                                                        Dolerá
                                                                        Dolerá
(te lo dicen)
Tantos, en tantos lugares, en tantos tiempos

Conocer
Decir
                     Sobre todo,
Decir

Renunciar

Lo que menos duele es el dolor.

Alegrías de perro flaco

En el remolino de las palabras
(que nunca son certezas —lo sabe)
se abandona
Danza,
como polilla, alrededor de la luz
que cree sabiduría

Su mandíbula se relaja
Pierde la compostura
Y es otra
Aunque dentro de la misma

Lo sabe

Al final,
le da risa.

Instantáneas

En la eternidad de la memoria
Se anidan
Se encapsulan
Me invaden
Me escuecen

En mi cuerpo
En lo más prohibido de esa carne mía,

                                                                                                                                                   Babosa
                                                                                                                                                   Tibia
                                                                                                                                                   Humeante

Una lista:
El roce del cráneo de mi hija
Su olor
Su calor
La textura de su piel
Su pie deslizándose por el envés de mi útero,
                                                                                              de mi bolsa,
                                                                                                                         de mi vida

Los excesos de lo que llaman «amor» o «sexo»
Qué más da

Si al final, vuelvo y me recojo
en una sola herida.