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ANTOLOGÍA: LAURA CASTILLO

LAURA CASTILLO (Bogotá, 1990) Abogada de la Universidad Externado de Colombia. En el año 2017 publicó su primer libro Prolongación de la Lluvia, el cual fue ganador del XX Premio Nacional de Poesía de la Universidad Metropolitana de Barranquilla. Fue mención de honor en la categoría de Poesía en el Tercer Concurso de Escrituras Creativas Cuento, Poesía y Crónica de la Red Capital de Bibliotecas Públicas – BibloRed (2014).  Hace parte del Comité Editorial de La Raíz Invertida (editorial y revista electrónica). Ha sido incluida en diversas antologías de poesía, entre ellas, la Antología de poesía colombiana contemporánea (1953-2015) / Ramón Cote Baraibar, compilador; Luz sin estribos (poetas colombianos y cubanos nacidos a partir de 1980) y Liberoamericanas: 140 poetas contemporáneas.


Augurio

Las mujeres suelen medir
la proximidad de la lluvia
en la ondulación
que proyectan sus pañolones.
Cuando llega el momento,
sus caderas se abisman por la ranura de las puertas,
y como eco en el fondo de un cántaro
resuena en los oídos de los niños
el vocablo extenso de las madres.


Vista al edificio

Un pájaro observa a un hombre escalar la pared.
Ve sus pies ceñirse a los muros
mientras sus manos
arrojan silentes hojas que planean la caída.

Hay una distancia entre ambos cuerpos,
una cuerda
                  que se agita,
un descender.

Oír el golpe de la tierra,
y un vuelo que asume tanta lejanía.

Pájaro y hombre
construyen a su modo
sus propios abismos.


Desplazamiento

A las tejedoras de Mampuján

Tras el golpe de omisión
en el vientre de la tarde
Mampuján anochece
con un terco afán de dormir.
No hay tiempo,
susurran doce cuerpos en los labios,
hay que cargar hamacas y vasijas,
hay que dejar que la hierba seca
sea el huésped que habite la casa,
hay que silenciar.

Lejos,
en lo profundo de una habitación,
una mujer peregrina aguarda
entre hilos y retazos que convergen en sus manos.

Tejer es su forma de nombrar
la ausencia de arraigo
en la punta de los dedos.


Enero

En enero los peces mueren,
-Dice el abuelo observando el curso del río.
Entonces imagino las escamas
esparciéndose por el cauce del agua
cuerpos celestes empozándose en el barro
abandonando sus espinas
como pequeñas partículas que anidan
la ausencia en el mundo.

En enero los peces mueren
Y el frío se sienta a mi costado.
Del otro lado abuelo teje su barca
Apretando a ella su atarraya
-Marcando el silencio en sus manos-.

En la quietud de la orilla
Aprendimos el adiós de los cuerpos.

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