ANTOLOGÍA: NIKOL CALA

NIKOL CALA (Bucaramanga, 1999). Estudiante (ya no sabe en qué punto de la carrera se encuentra) del pregrado de Creación Literaria en la Universidad Central.  Es miembro activo del colectivo La cuarta raya del tigre; fue panelista del conversatorio sobre la segunda edición de La risa del cuervo, de Álvaro Miranda y participó como moderadora en una de las charlas del primer Simposio Nacional de Escritura Creativa, realizado en la semana del 21 al 24 de octubre del 2020. Cuenta con una publicación en la revista digital Temporales. Fiel amante de los sabores color rojo, del horóscopo y de los encuentros fortuitos con perros en la calle. Jura que el olor a lluvia existe y que tiene varios trastornos psiquiátricos porque así se los autodiagnosticó.

Objeto inútil

Al pie de la cama
como diría la abuela
conservo mi rosario
sin dije
ni                                                                                c
                                                                                 r      u
                                                                                     z
lleno de tabletas
que se acumulan
una sobre otra
para llamar la atención
Sagradamente
cada noche
un vaso de agua me acompaña
a la espera de ayudarme
con el sabor amargo
del peso de mis ojos
Bajo la almohada
como quitapesares
se esconden
las gotas vencidas
que me adormecen la lengua,
a veces toman mi mano
y me ruegan no soltar
Hace años
le rezo
a aquello
que al momento de conocer
dejó de salvarme

                      + 

                                  Mis ojos son pepas
como las que tomo
                                                    si me las pongo en los ojos
                                                    soy químico
                                                             dejo de ver desgracia
                   si me tomo los ojos
                  dejo de ser pepas
                                             blanco/agotador
volverme medicamento
ardo
           dejar de ser
                       convertirme en ansiolítico.

Los piquetes del hogar

Mi casa no tiene cimientos
las vigas se fragmentaron
acumulo los escombros
los guardo en los bolsillos
para construirla

me  a  r   r  a  n  c    o    las pestañas
una por una
las dejo en cada lugar
que mis pies tocan
para que la tierra se acuerde de mí

Olvido cuántos zancudos caen muertos,
el sonido de las tutecas golpea la noche
se aproxima la lluvia
huele a mojado
El hogar
está en el pocillo
con el cuncho del chocolate
a las cuatro de la tarde
junto a la ciudad que me vio crecer

La visera del casco que saca chichones

el mayor miedo cuando tomaba
eran los ladrones
guardaba el celular en las tetas

rogaba un policía cerca
que me protegiera

                                                                                                 ‘‘la estación va a cerrar
                                                                                                 el último servicio ya pasó
                                                                                                puede quedarse conmigo
                                                                                                         la cuido hasta mañana’’

 después
un bolillazo en la pierna

                                                         ‘‘¿no cabe perra hijueputa’’

un golpe
reventar la boca
entender que el mayor miedo
de vivir en la ciudad
no solo era que me cogieran mal parqueada en las calles
ni que me cascaran

es caer en un cai
que prendan fuego
con mis gritos
escuchar burlas
plegarias de mi madre
                                                 y

salir deshecha