ANTOLOGÍA: ANDRÉS BORRERO

ANDRÉS FELIPE BORRERO PARRA. Comunicador social y periodista. Nació en la ciudad de Bogotá (1994). Se ha dedicado a la gestión cultural y difusión literaria a través de distintos proyectos artísticos. Sus poemas han sido publicados en distintas revistas, blogs y programas radiales como Los Heraldos negros (México) La Raíz Invertida (Colombia), fue publicado en el proyecto transmedia HiperPoetas,  sus poemas fueron presentados en el podcast de Radio Finisterre (España – Argentina), Revista Kametza (Perú).

Publicaron sus poemas en Caligrafía de la Araña, EnamorArte. También en la Antología internacional “Yo vengo a Ofrecer mi Poema”, editorial Escarabajo y Editorial Abisinia (2021).  Ganador de la convocatoria “Historias Locales” en la localidad de Fontibón (Bogotá, 2021).

BRUJERÍA Y DESESPERACIÓN

Si tu madre está tan loca como una cabra 
dale marihuana para que se empiecen a calmar sus quimeras.
Los dragones y fisgones de los cuentos que te leían cuando chico
son menos peligrosos que los políticos nacidos en el drenaje
ellos arrojan bocanadas de injuria,
calumnian contra la nobleza de tu techo de cartón.

Se el hijo bueno y busca marihuana,
coséchala contra los pájaros que no la dejan crecer, 
entra en la calle oscura, en la calle de donde sale la puñalada corriendo
el hígado sangrando;
mira que tu madre cría ratones, besa culebras
y empezó a leer las cartas
¿Esta vez qué libro le prestaste
pobre 
          muchacho?

BARRO

En casa nunca contestan el teléfono
no lo hicieron el día de la avalancha en Mocoa,
cuando tres ríos devoraron 17 barrios
en donde vivía gente de esperanza y harapos,
gente que se convirtió en piedra
que por primera vez salieron de su pobreza
para recorrer la tierra con los ojos muy abiertos
ese día sueltos de la mano de Dios
Él
fue el primero que se ahogó esa noche.

Aquella vez
el teléfono se reventó de barro
nadie sospechó que al otro lado
alguien notificaría que la tierra
estaba cansada de nuestros pasos sobre ella
y solo quedarían algunos moldes
con el habla entrecortada y los harapos
más rotos, más sucios
dando declaraciones
con las manos deshechas de buscar
a Dios en el barro.

A Él No lo encontramos en el despojo,
solo vimos buitres que esperaban el silencio
para hurgar las lenguas de sus hijos abandonados
a la merced del barro, a los brazos del olvido.

POEMA PARA NIÑOS PSICÓTICOS

Escuché los gritos de aquellas sombras diminutas
chillaban al lado de la basura
quiero ser una flor sembrada en el cemento
Ya la rabia corría en mi vena
 tan solo seis años
y querían
detener los ríos con muertos,
eran flores de amapola consumidas a sus 12 años
yo un clavel medicado con antidepresivos,
 30 años
Los hijos, el trabajo, la guerra, el arte,  robo, despotismo,  libros,  marihuana.

Decidí heredarles algunos remedios:

Para la depresión el alcoholismo.
Con el mundo en la garganta
se grita cada vez que se puede,
cada vez que el sol sale con el canto de Barba Jaco2,

La escritura, para salir de viaje
 y con las uñas dedicarse al envanecido oficio
que llena estas horas
con vida y luces sin sentido:
escritura para volver.

Días en los que deberíamos morir
en los que los abuelos del mundo amanecen ahogados en sus miados
en los que las madres esquizofrénicas,
maldicen a sus hijos
 ellos tienen la culpa de haber sido paridos en esos hogares,
ellos tuvieron la culpa del placer
ellos…
no son más que viciosos, drogadictos
peor aún: presidentes,
muertos.

Hay sombras que aún se medican con la escritura.

CUANDO NO PUEDES APLASTAR EL MAÑANA Y EL TE AHOGA CON SU RODILLA EN TU CUELLO

Hace mucho que empecé a andar con la cara rota
con los bolsillos llenos de agujeros por donde salen las monedas,
zapatos rotos que atraviesan el agua que sale del concreto.

Duermo mientras camino
en este continente es peligroso quedarse en los pórticos
puede salir un burgués con la brutalidad policial
y meterte una aturdidora en la boca
o un juez que te queme como a un libro.

Tengo la cara rota y roja de tanto rascarme,
en las noches una picazón nerviosa en mi cuerpo
el mañana es una pulga que pica y no lo encuentro en la dermis
para aplastarlo con mis dedos violentos,
que quede embarrado en las uñas y deje de molestarme.

Escarbo entre la barba y lo único que encuentro son ojos
que alimentan a los viciosos en las aceras
que van regalando retratos de Marilyn Monroe
ahorcada en el tiempo.

Soy  pellejo y sangre,
agua miedo a morir incinerado
sin que me miren en la calle
totalmente lúcido
y con la rodilla del mañana en mi garganta.