ANTOLOGÍA: GEORGE MARIO ÁNGEL QUINTERO

GEORGE MARIO ANGEL QUINTERO. Participa en las siguientes exhibiciones, Contextos (grupo, MACLA, 1994), Cirugía (solo, Galería Exfanfarria Teatro, 2008), Amnistía (grupo, El Museo de Arte Moderno de Medellín, 2009), Prueba de sobrevivencia (solo, Casa DeAmbulantes, 2011), brotes y pegotes (solo, Café Ateneo Porfirio Barba Jacob, 2024), restos (solo, Galeria Ateneo Porfirio Barba Jacob, 2025). Su trabajo pictórico se ha publicado en los siguientes periódicos y revistas, Miniature Forests 2/3 (2010), LAKEVIEW INTERNATIONAL (2013), AL ARABY (2018, 2019, 2020), y Revista Innombrable (2023, 2026). Ilustra las portadas de las siguientes publicaciones, Interregno (revista, 1997, 2008, 2010), Muestra (libro de sus poemas, 1998), Tentenelaire (libro de sus poemas, 2006), Poema de Nueva York (libro de Omar Castillo, 2007), Los años iniciales en el vacío (libro de Omar Castillo, 2008), La alegría de decir (libro de Luis Iván Bedoya, 2009), Como morir en un solar ajeno (libro de sus dramaturgias, 2009), El escritor y sus lecturas (antología, Editorial Ateneo, 2010), La sabiduría de los limones (libro de sus dramaturgias, 2013), Mapa de las palabras (libro de sus poemas, 2014), On the Voice (libro de sus poemas escritos en inglés, 2016), Calamidad Doméstica (libro de sus dramaturgias, 2016), Closer (novela en inglés, 2018), A Cuddle (novela en inglés, 2018), la materialidad (libro de sus poemas, 2020), y Diventa l’Albero (libro de sus poemas traducidos al italiano, 2020).

TRUENO DE GUSANOS

Como nosotros, ella empezó desde un grano. Como nosotros, era algo enroscado dentro de una vaina. Ese grano explotó, extendió su brazo verde desde el entierro hacia el aire. Todo se vuelve desde/hacia, en algún punto de desde/hacia. Verde exclama y se impulsa cubierto de cenizas y sombras, verde ácido. Eleva una gran corona de horquetas. Estira sus dedos de bruja e imprime sus yemas de pétalos sobre el aire.

Llenar el cielo de grietas. Tejer borrones de nubes blancas. La frescura azul de los pastos pasa dentro de su abrazo como si fuera un ternero. Agarra el cielo de las orejas y se sube aún más.

Mientras circulamos por venas municipales, cumplimos con responsabilidades feromónicas, buscamos las poses más actualizadas del  afán, sigue ahí arriba, impera.

Pero mucho antes de la torre, conocimos las cabañas. Salimos a este mundo aún muy crudos, muy frágiles, muy rosados. Recién nacidos, buscamos dónde descansar, dónde crecer un poco más, protegidos y alimentados. En cada cabaña cabíamos varios, explorando y ahuecando cada cabaña mientras que nos volvíamos grandes.

Solo después empezamos a proporcionar la verdadera inmensidad de la torre, sus agites verdes, las tempestades de calor y frio que la abatían, las mareas de vida vampira que subían por ella. Peor que todo, sus quejidos sonoros y secos, que nos estremecía, y cuyos ecos volvían como golpes desde el otro lado del morro.

Mientras ella cada día se volvía más hueca, más inestable, nosotros llegábamos a nuestras citas de aspiración colectiva, le rezábamos a nuestras transformaciones momentáneas, y confiábamos que los nudos de vuelo que daríamos generarían suficiente imaginación para llenar el mundo de nuestros susurros.

Llega la tarde en que las grietas se sonríen. Desde más arriba de la corona, la torre se empieza a bifurcar.  Sus manos se abren entre nudillos. Sus brazos se fragmentan. Desde el cuello viene la primera explosión. Van bajando, capa tras capa de lluvia de escombros y esquirlas. El mismo cielo se parte en pedazos. Solo el sonido es suficiente para tumbarnos de donde nos hemos trepado. Hay un soplo de aire que riega todo lo que había sido verde. El mundo se ha destapado y queda desnudo bajo las estrellas que vendrán.

Nosotros nos preocupamos, quizás llegaremos  tarde a la próxima reunión.

No se oye un pájaro siquiera.