ANTOLOGÍA: ISAÍAS ROMERO PACHECO

ISAIAS ROMERO PACHECO. Escritor y mediador de lectura, fue finalista en el III Concurso Regional de Cuento convocado por el Municipio de Cúcuta en 2002, Mención de Honor en el concurso de poesía fantástica de la revista Mi Natura en España y premio de Literatura Infantil y Juvenil Barco de Vapor en 2016, el premio más prestigioso de este género en Colombia. Ha trabajado por años como formador de formadores y tallerista sobre las diversas formas de hacer cercana a las personas la lectura y la escritura, esto a través de entidades públicas y privadas de todo el país. Periodista, obtuvo en 2011 el Premio Nacional de Periodismo Cultural del Ministerio de Cultura. Autor de libros de poesía, cuento, cine y novela.

La llevé al cuarto y allí comencé por besarle el cuello sin prender la luz. Atenta a mis caricias, se despojó de su blusa y sentí sus tibios pezones en el centro de mi pecho. No sé como la luz se encendió y dejó de besarme. Miles de hojas estaban pegadas en las paredes, me había llevado años hacer poemas que le gustaran pero que no leería jamás. Hasta esa noche.

Me alejó con sus manos llenas de anillos extravagantes y empezó leyendo uno que decía:

Se me anudan los pasos entre una puerta y el árbol grande frente a la casa incendiada.

Lo arrancó de la pared. Lo metió en su boca. Masticaba mirándome a los ojos.

SUFRÉ

La pequeña grieta, ahora es puerta.

BOLERO DE AMOR

Siempre le preguntaba a mi padre, pero nunca me respondía. Señalaba algún sitio en la biblioteca. Como nunca me dijo nada, me leí todos los libros de los estantes buscando una respuesta al comportamiento de mi madre. Por eso escribo ahora. Al fin el tercer del novenario, fue a las repisas, extrajo un libro de poemas y me lo dio en la mano. Entendí que esa era su respuesta, porque adentro venía una foto de mi mamá separando las hojas, se veía como cuando se conocieron. La vieja estaba loca. Loca de remate. La velábamos por eso. Se le había tirado a un camión luego de venir del mercado. Todos llorábamos menos mi papá. Él ya había secado todas sus lágrimas. Contó que una vez, cuando se estaban conociendo, mamá le tiró agua caliente. También nos acordamos, con una risita que se opacó rápido, la vez que mamá escondió a mi hermana menor, estaba de meses nacida y la buscamos por toda la casa sólo guiados por el sonido afónico de su llanto débil. Él nunca perdió la compostura. Soportó por años su maltrato, que le hacía feliz. Las palabras de grueso calibre que no podía repetir, las mentiras que terminaban en tragedia y esa conducta que nunca sabíamos cómo iba a acabar. Era impredecible. Al final del libro de poemas supe que era amor lo que hacía papá todos esos años ayudándole a cruzar la calle cuando iba al mercado, menos el día que la cogió el camión.