ANTOLOGÍA: ERIKA MORA

ERIKA MORA. (Choachí, 1997). Inició sus estudios en el Colegio Departamental de la Vereda El Hato. Estudió Gastronomía en el Instituto Superior Mariano Moreno de Bogotá. Participó en el Taller Local de Los Mártires (2018), en el Taller Distrital de Poesía de Bogotá (2019), ambos del Instituto Distrital de las Artes –Idartes, así como en el Taller Virtual de RELATA. Actualmente tiene dos poemas publicados en el libro Bogotá cuenta (2019).

Bajo los sauces

Camina bajo los sauces
con un sombrero de paja
y un bastón tejido
con tréboles de cinco hojas,
mientras llama a sus ovejas
una a una como si cantara
un viejo vallenato.
Entre caja y acordeón,
la hierba esconde el cerco,
las pieles de las ovejas
son saqueadas
y su sombra desaparece.

Romería

Camino tras de otro
que también quisiera irse.

Marchamos como una tropa
camuflados por el viento.

Escucho mi huella
encajar en el barro
y no temo ensuciarme.

Soy un animal de monte
que escudriña la maleza
esperando la redención
en cada impacto.

Vestigio

Carmen
está cansada de las palabras
por eso quiere convertir
al braille
el aroma del pan
que se escapa
del horno,
trazar sobre los puntos
la espuma que nace
en las cuencas de los ríos.

Combinar los caracteres
para replicar
la silueta exacta
de las nubes,
y sentir bajo sus huellas
el humo de la chimenea.

Carmen quiere traducir
lo que cantan
los grillos en el monte.
Lo que comentan
las guacamayas
en su jaula;
los días que
se escapan de su reloj.

Veintiuno de septiembre

Aquel día me enseñó
a mirar en ambos horizontes
antes de cruzar la vida,
escoger la fruta madura
del ciruelo
y desplumar el alba
para un buen sancocho.

Día que escaparon
los recuerdos de su jaula
y volaron a otro monte,
el mismo día
que mi abuela llamó
por última vez mi nombre.

Presagio

Vienen huyendo
de la ciudad
esperan el aroma de los nardos
tocando sus puertas,
que la hierba se doble
bajo sus pies
y las mirlas
canten para ellos
como lo han prometido,
pero aquí el aroma de los nardos
solo se encuentra bajo sepulcro,
la hierba se ha marchitado
y los únicos que cantamos
somos nosotros
para los muertos.