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ANTOLOGÍA: JOHN GÓMEZ

29026462_10214305019533471_4997482624021692416_n copyJOHN GÓMEZ (Bucaramanga, 1988). Filósofo y Escritor. Director de la plataforma cultural Alter Vox Media. Mención de Honor en el Certamen Internacional Hacia Ítaca 2017 (Mar del Plata, Argentina, 2017), Ganador del 9° Concurso Nacional de Cuento RCN-MEN (2015) y Segundo Puesto en el Concurso Nacional de Poesía Café Con-verso Ciudad de Bucaramanga (2012).

Ha sido publicado en numerosas revistas nacionales e internacionales, así como en las antologías “La voz alucinada” (Editorial UIS, 2014), “Abrakadáber y otros cuentos” (Ediciones La Cueva, 2014), “Colombia cuenta 2015” (Editorial Delfín, 2016), “El desamparo y la compañía” (Editorial UIS, 2016) y “Hacia Ítaca 2017” (Editorial Lágrimas de Circe, 2017). En el año 2017 estuvo a cargo del proyecto, realización y publicación de CinExcusa Matanza (SIC Editorial, 2017). Actualmente se desempeña como Docente de Filosofía en el municipio de Matanza, Santander.

 

NO TE CREAS POETA

No te creas poeta por llevar una vida bohemia,
por sentarte en los parques a fumar cigarrillos sin filtro,
porque reconozcas a Herman Hesse y a Julio Cortázar,
por haber empezado a leerte el Ulises de Joyce,
porque compartas tu apartamento con tres gatos.

No te creas poeta, tan sólo, porque escribas a máquina
en una Remington a la que debas cambiarle la cinta,
por el fetiche de no alimentarte muy bien
y enfermarte con una aguda dolencia,
por desnudarte una noche y aullarle a la luna,
porque en tu cuarto hayan más botellas que muebles.

Y no lo creas si buscas los favores de una chica
fastidiándola antes con tu dolor exagerado,
tú no eres el bastardo de un mundo incomprensible,
sólo eres el artífice de tu propio descontento.

Por eso, querido mío, no te creas poeta
si pretendes serlo por aquellas fruslerías.
Dedícate a tu alquimia, entrégate a tus vórtices
y escribe, incansable, hasta que sangren los dedos.
Lo que menos importa es la forma en que vives.

Un poeta no sabe qué es ser sí mismo,
pues toda su alma se le va en cada verso.

 

EL ABISMO

Necesito de un susurro,
o un secreto,
que me salve.
El abismo es un desierto
sembrado de violetas.

 

LA SAL

La sal tiene la costumbre de entrar por la ventana,
de meterse en la mirada
o en el silencio de Teresa, cuando mira al mar.
Nos hemos acostumbrado a la sal pero no al llanto.
Todo está lleno de ausencia aquí en la casa.

La anciana teje en una esquina,
teje y desteje, para deslizarse en el olvido.
Hace tiempo que no piensa en los niños,
en su risa, en su jugar a la pelota,
con sus pies descalzos
y las rodillas surcadas por cicatrices viejas.

No es igual para Teresa,
que llora por las noches, cuando la anciana duerme
llora y se mete al mar
para disimular su llanto.

Los niños,
hace tiempo que no piensan en la anciana,
ni en Teresa, o su jardín de mariposas,
sino en la sal.

La brisa les revuelve los cabellos,
las sombras devoran su larga procesión
lejos, muy lejos de casa.
Y mientras caminan,
lame el viento las caritas mojadas de los niños,
y la sal se les diluye entre las lágrimas.

 

UTOPÍA

Yo quiero un país libre para los pobres de espíritu,
para los locos, los ebrios,
los paranoicos, los necios,
los mentirosos, los legos,
los homosexuales, los lentos,
los retardados hijos de Eva,
los olvidados hijos del tiempo.

Quiero ver a los presos
correteando, salvajes, por las calles,
y quiero que la sangre de los suicidas
se atomice en el espacio,
llegando a teñir, de rojo, la tarde
sobre las montañas azules.

Quiero ver a los chirretes, en masa,
bañarse desnudos en las fuentes,
quiero que ardan las iglesias y las casas,
quiero un país libre para “la otra gente”,
gente como tú o como yo,
como todos aquellos que, a pesar de la máquina,
nos sentimos humanos.

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