ANTOLOGÍA: ROMÁNTICA BRUSCA

ROMÁNTICA BRUSCA (1987), poeta, autora e intérprete musical chilena. Publicó gracias a una Beca Nacional de Gobierno Traté a mucha gente mal ahora me siento bien, autoedición (2015). Escribió Aaaaaaa blog depresivo (2007), Pensamientos irrelevantes (2012), Boté todos mis discos punk (2023). Actualmente participa como artista invitada en el programa Artistas Sin Mánager para Radio Relativa de Madrid, España. Estudió Odontología, es especialista en Ortopedia y Ortodoncia Máxilo Facial. DTM (SP, Brasil).

Fotografías por Macarena Ternicien.

Últimamente
Últimamente he robado muchos tenedores de la cocina
Los acumulo en mi pieza
Me gusta sacarle cosas a los demás
Luego seguiré por las ollas, para que nadie cocine
Para que todos sean infelices hambrientos como yo

Quiero matar a los caídos

Sacarlos de este mundo
Pero hacerlo yo,
que parezca accidente
Hacerlos descansar lejos, eternamente

Quiero matar a los muertos

Enterrarlos bien profundo en mí

Y que no se escapen con la música
Y que no se escapen con mi canto
Y que no se escapen en mis gritos mientras voy en el auto

Nadie quiere a una persona triste

Que se queja de su tristeza
Nadie quiere escuchar palabras tristes
de una persona
Triste, como los tres tristes tigres del trabalenguas ese

Que repetían sin tomarle el peso

Me gusta ser la que pierde
Ser la que no logró algunas cosas

La que no alcanzó su independencia

Ni la dependencia
ni nada que la una
En un sentido de pertenencia

Me gustaría ir a nadar casi todos los días

incluso cuando no quiera
intentar vivir lo que más pueda como un feto sin campo gravitacional
me encantaría vivir como en sueño, durmiendo

Jugar a las barbies,

sacarles las cabezas

ponérselas de nuevo

Ideal es que cierta gente se auto elimine

Como ese chiste de la escalera falsa
Donde van bajando hasta que terminan desapareciendo

Mi hermana me dice:

No quiero bailar con él porque es muy feo

Nadie se viene a casar aquí, Isidora

Vinimos a bailar en grupo, da lo mismo. NO

Es complicado ir así
Matando como asesina en serie

Matar por matar
Porque se puede

Sangras y luego no existes

Esto de medir la felicidad en centímetros de cintura

se te irá de las manos.
No te quedará ni un poquito de grasa
(y ni una pizca de felicidad)

Tú y la depresiempre,
no sé cuántos kilos perderás pa diciembre,
pero ¿la caraaaa?
La cara la tendrás de esqueleto.
No era pretensión tuya llegar a estar así,
pero ya que vas a dejar de comer para tomar…
No se pueden hacer las dos cosas juntas, mi amooor.
Dirás que tu entrena dora te lo aconsejó para unas vacaciones
y ahora es tu ley de vida.
Sabías que pasarte (TODAS) las luces rojas iba a traer consecuencias.

Pero no pudiste detenerte.

¿Una pizza mediana te podrá durar 4 días?

La botella de vodka no pasaría de dos, eso sí.
El tío de la esquina seguro te conocerá,

hasta te hará rebaja yo creo,

¿quién irá todos los lunes por un Absolut

 y no le dará ni un poquito de vergüenza?

Ya no sabrás en que mierda gastarte la plata,

cada semana tendrás más y más,

pero tú no eres de acumular,

las de la tarjeta de crédito llena.

Te comprarás 20 poleras de cannabis,

un vaporizador

 y no te fumarás la marihuana,
porque el siquiatra te advirtió que
Hasta los treinta y cinco años

tendrás posibilidad de que te dé esquizofrenia si te drogas

y pucha,
lo veo venir.

No puedes seguir así
con estas ideas tontas de ser mamá
y matarte trabajando para nadie,
Porque ya no podrás consumir.
Y el amor que se suponía que no existía,
aparecerá
Y ya no tendrás contra qué rebelarte
Porque lo tendrás todo (excepto una guagua, claro)

Algo muy raro pasará,
llegarás a soñar con Chucky,
sus tajos y su placa de titanio en el parietal derecho, los ojos diabólicos.
Te acordarás de sus ojos azules furiosos
como el mar de Las Torpederas
de ese viento, casi con ataque sicótico.

Y bueno tú con este tipo que no quería tener hijos

y tú esperando que te dijera que sí,
infinitamente.

Decidirás al fin
Congelarte
Dos millones de pesos para ser mamá sin apuro (ojalá nunca).

Habrás decidido no involucrarte con nadie
ni siquiera en lo económico,
serás totalmente independiente,

tendrás todas las horas copadas, hasta las para pensaaaaaar.

Pero imperará algo,
lo intentarás mil veces
y ese día era Halloween
y no sabrás por qué se apareció la imagen de los trolls de pelo verde

junto a tu imagen con pelo verde andando en patines a los 15 años.

Te querías rapar.
Y te querías pelar.
Lígate las trompas, lígate las trompas
Es como:
¡¡sácate los testículos!!!
Así de fácil.
Te ibas a tener que mutilar.

Y te disfrazarás de la Lady Di porque así te decían siempre,

no sabías hacer nada,
ni un huevo

y tampoco te ibas a esforzar.
Simplemente el cinismo no va contigo.
Serás punki y Lady Di para siempre.

Te terminarás disfrazando de ella pero harás algunos cambios
te pondrás ese traje negro de cuando el príncipe Carlos la gorreó
y te pintarás los labios,
de muerta.
Si tenís una guagua a esta edad te va a salir enferma
y te habías puesto los labios negros apropósito.
Te veis cianótica te dirá,

y te imaginarás a tu guagua del futuro perdida,

ahogándose en el mar.
Y todos buscándola…

Sabías que no podías seguir consumiendo

que ya tenías cuerpo de drogadicta,

todos tus amigos te lo dirán
y tu mamá hasta pensará que te hiciste cirugía plástica.

No les hiciste caso porque en el espejo,
según tú, te veías sana,
y bueno la guagua nunca iba a nacer
que sería como si naciera pero azul,
hipóxica, fallecida.

La verás ahí en las rocas de esa playa,
donde ibas a comer las empanadas de loco
que decían LOCA en el papel
Te sentirás exhausta el sábado en la playa de lo Graffittis.
La de los artistas de Valpo, los más taquillas,
pero que nadie cacha,
sólo se conocen entre ellos.
Sí, ahí en la del viento fuerte
y eso era lo que iba a pasar,
te ibas a volver loca
y los óvulos se iban a congelar para siempre
porque te iban a internar por esquizofrenia
y toda tu vida,
todo el esfuerzo de toda tu vida
iba a quedar en suspensión
y tu guagua muerta
y tú muerta con ella.

Pensabas que todos eran buenos

y al final la única buena eras tú

su esclava