ANTOLOGÍA: VERO DELGADILLO

VERÓNICA DELGADILLO VARGAS. Nació en Santa Cruz de la Sierra en un surazo de agosto. Una Leo con ascendente Tauro e INTP, algo complejo. Fue una niña insoportablemente enfermiza y llena de alergias. Adolescente callada y nerd. Vida universitaria larga, con matrimonio y bebé de por medio. A los 20 se casó, a los 23 se divorció y a los 28 encontró al que pensaba sería el hombre de su vida. No sabe bailar, pero le encanta.

No es una poeta muy popular ni amiguera, no la invitan a muchas actividades de poetas (y si la invitaran quizá faltaría a muchas, no es sociable ni dada al adulo). Amigos artistas pocos, músicos, pintores y narradores la mayoría; de poetas, sólo los que admira y respeta, o sea contados. Confesa adicta al café sin azúcar, a comprar más películas de las que podrá ver, a Idea Vilariño, Billie Holiday, al teatro, al stand up y los conciertos de rock. Le gusta rescatar plantas de jardines municipales en época de poda. Parece rara, y en el fondo lo es.

JUICIOSA

Debo tener buen juicio
   dicen
debo limpiar el pis
debo lavar la ropa
   dicen
los platos, las tazas que no ensucié.

No hice nada en estos días
días de equivocación
   dicen.

No soy una hembra perfecta
   digo
no me preocupa serlo
no quiero serlo.

Es mi tiempo
un tiempo para propiciar
las coordenadas exactas
seguras
perfectas
donde calmar mi celo.

LITURGIA

Abrí la ventana, amor
que vuelo 
alzada por un cardumen
llevo en las manos
las verdades de tu boca
   y en la boca
la nostalgia de tus manos. 

Abrí la ventana, amor
cerrá la puerta
tirá la llave

vengo a morir en vos.

ORACIÓN DE RECOGIMIENTO

Tu espalda tiene una quebrada
en la que yo quiero morir

luego nacer

morir

y nacer

todos los días
dentro mío  
                       fuera mío
dentro
                 fuera
por los siglos de los siglos

amén.

VACACIONES

Entraremos
por la ventana
a tu casa —

Jugaremos
con los juguetes
en la cama —

Dibujaremos
con nuestras manos
unos cuerpos —

Y todo
y nada —

aunque sea
solo mi mano
la que juega
pinta
y escribe —

Repoemar nuestra vida
esta historia –
es la historia —

POEMA 24

Se ha derribado el silencio.

Nada más.

Brotes reventándose a la luz
todos los pesares
todos los agravios
como escombros de una casa.

Soy follaje de letras
un árbol que no ha existido nunca.

POEMA 32

Y en el día eterno
cuando no suceda nada
habrá que despeinar el alma
ir de tronco en tronco
de rama en rama
                                     hacia el silencio
de calor en calor
                                     hacia la copa 
esa copa de todos los que aceptan el riesgo de morir
definitivamente 
                               satisfechos.