ANTOLOGÍA: DUFAY BUSTAMANTE

DUFAY BUSTAMANTE.(Pereira, Colombia, 1985) Poeta, gestor cultural. Ha publicado los libros “Nubes de un cielo que no cambia” (2009), “Parque mental” (2013), “Sudan los cristales” (2021) y se han publicado poemas suyos en varias antologías y revistas de poesía en Colombia y Latinoamérica. Es colaborador de la revista de poesía Ulrika. Es miembro fundador de la colección de poesía «Liratinta» de la editorial Babilonia, dirige el proyecto editorial Alto del nudo, con el que realiza varios proyectos artísticos pedagógicos con los cuales hace talleres de creación literaria y documentos vivos en colaboración con el Museo de Arte de Pereira, el Festival internacional de poesía de Bogotá, entre otros proyectos interdisciplinarios y emergentes del arte.

Fotografía de John Homs.

Traklmutación

El día comienza
con tu canto
nocturno.

El artífice

La mano
herramienta
instrumento de sonidos
teclado.

La mano
tasa
bailarina
fumadora
repetidora
señal
lengua
sombra voladora
que arroja, en ocasiones, letras palabras.

La mano
composición
puño
palma
transmisora de imágenes sensoriales de toda índole.

¿Por qué una mano, por qué no una boca gigante que se calle?
La mano silencio.
Palabra: voluntad insaciable.

Mano atizando y rompiendo el fuego.

Mano impresora
seda
retorno del nervio ojo
nota del tiempo enhebrado
ceniza
lanas
nudos
orden.

Mano idea de lo que perdimos.
Manos levantadas hacia la tierra
en la noche cogiendo la luna con la mano
tomándonos el rostro con la mano tomadora
y tocadora de estrellas en el vidrio.

Dedos en manos a la obra.
Temperatura.
Cuentas.

El río es un molino de viento fresco

De la noche en la madrugada
el gallo
desgarra el último silencio.
La oscuridad se repliega
al lecho del río
que sigue su curso
su honda armonía.

Me quedo con las fieras
los seres huidizos
los aterrados por los espejos
los que no se autoproclaman.

¡Cuán magnífica es la intimidad de los pueblos!

En La cuenca, residencia artística, 15, 11,15

Érase siempre

Si salgo calzado de puntapiés
directo
mirando hacia mis anteojos
piérdome
entre amigos mejor esperar dinero que consejos
de amenazas implícitas y de pellizcos
se atienden las quietudes de esta marcha
todos los días de las palabras.
Si madurar me exiges, no soy una fruta,
si profundo me has llegado a considerar, no soy un  mar.

¿Que busque en mis raíces? Será en las de los dientes.

Es que voy echándole los perros a las nubes
ellas me envían un reflejo
y esto discierno:
el mar es un barco
el viento una cometa

vamos pues a desplegar las velas del mar
a elevar el viento
a vivir la certeza.

Craig Arnold, En la escalera de incendios de tu cuarto alquilado (una traducción desesperada)

En la escalera de incendios de tu cuarto alquilado
nos reuníamos a fumar cigarros
y a hablar cosas como estas.

Luciérnagas en la hierba somnolienta
atrapo una para hacer de mi mano un farol.

Ya escribo sin la esperanza de una respuesta.

Para decir que lo que nos vimos desnudos
fue demasiado y no suficiente.

Desde que nos tocamos no estoy vacío.

Oigo tu nombre y mi corazón se sobrecoge.

Atrápame en ámbar.

Qué nueva eres
tejidos, nervios
y alegría.

Piedra

Nada de escribir
y esconder la mano.