ANTOLOGÍA: ANA SOFÍA BURITICÁ

ANA SOFÍA BURITICÁ VÁSQUEZ. Nace en Medellín el 1 de diciembre de 1993. Es periodista y autora del libro de poesía “Impulsos (Des) Animados”. Apasionada por el cine, las historias cotidianas y la literatura. Sueña con vivir frente al mar  porque en el fondo siente que vive y escribe al mismo ritmo.

 

 

Mi casa está en llamas

A veces veinticinco años de pie parecen muchos
suficientes
para evitar cuatro paredes de treinta y dos metros cuadrados en las que no se ve el sol
después de tanto vivir
ni siquiera recuerdo mi primer respiro
si viajo
llevo esta tristeza a donde quiera que vaya
esta presión en el pecho
que no desaparece con la sonrisa de los niños
el frío me congela las ideas
vivo en luto permanente
mi casa está en llamas
no me gusta sufrir ni sollozar en las noches
necesito saber que el fuego va apagarse
necesito saber que mi alma le pertenece a todos los mares del mundo
y que no terminaré
descompuesta
en las cajas de madera trabajadas por los hombres
mi casa está en llamas.

 

Ella hiló con sus manos
el dolor de su pérdida
enlazando paisajes
de memoria
y llanto
sobre el lienzo invisible del tiempo.

 

Magdalena

Quién llamará tu nombre a la orilla del río
quién llevará tu cuerpo tendido en su balsa de maderos rotos
de qué labios saldrán las canciones que te alivien
cómo sacarás a los peces de tu cuerpo sin llamar la atención del gallinazo
cómo romperás el oleaje de las tumbas que se ocultan en la fuerza del agua
¿A caso alguien más conoce este dolor de saberse muerto,
inconcluso, exiliado por los hombres, torturado, encadenado, con el estómago abierto, amarrado a ladrillos…sin esperanza de ser encontrado?
Sí es así que bajen a las profundidades por nosotros
que se arrodillen
que nos abracen
que nos dejen soñar con un entierro
que nos devuelvan los apodos cariñosos de la madre
que no nos olviden
que no nos olviden
que no nos olviden.

 

Lo que el campo no atraviesa 

Lo que el campo no atraviesa
es la conciencia de la duda que plaga la ciudad
la atrocidad de la indiferencia
para nombrar las fosas con hombres que observaron el sufrimiento desplegado del mundo

Lo que el campo no atraviesa es el corazón de los políticos
y su facilidad de adelantar los trabajos de la muerte
mientras el paro sale a vacaciones y los líderes terminan en los caños
sin epitafios escritos en mármol

Lo que el campo no atraviesa es la mirada despectiva de un bogotano “letrado” que se burla de los migrantes que buscan el Park way sin poder pronunciar su nombre

No atraviesa el tráfico
pero sí los llamados a la orilla del río
No atraviesa los empujones en transmilenio
pero sí la imagen cadavérica del desmembramiento
No atraviesa la multitud de la séptima
pero sí el llanto de las madres que escarban con sus manos el terrón de tierra
que guarda el último silencio de su hijo
un poeta sin libreta militar.