ANTOLOGÍA: CAROLINA CÁRDENAS JIMÉNEZ

CAROLINA CÁRDENAS JIMÉNEZ. Narradora, poeta, columnista y editora colombiana. Licenciada en Humanidades con énfasis en Lengua Castellana. Postgrado en Creación narrativa de la Universidad Central. Docente y tallerista de Creación Literaria. Fundó la revista literaria Gavia de la Universidad Distrital (2005), la cual dirigió y editó. Publicada su obra Caen cenizas sobre la ciudad por la editorial chilena por Conhueno (2021). Finalista en el Concurso de poesía Nueve editores con la obra Después de la nada (2021). Premio Internacional de Poesía, Rostros para autores con un rostro. Accésit, con las obras Ninguna tierra me habita Y sin embargo soy (2018). Ganó el concurso de cuento Estímulos a la Creación Artística (Kennedy, 2006) con el libro Parajes inesperados. Ganó el segundo puesto en el II Concurso Nacional de cuento El Túnel (2011) con el texto A la deriva. Finalistas en el Concurso Nacional de Cuento La Cueva con el texto Mañana será otro día (2012). Publicó Somos náufragos (2013). Su obra ha sido becada, premiada y publicada en revistas, libros en el Salvador, Colombia, México, Argentina y Cuba.  Fue columnista en el Periódico El Mañana en México y Tres mil suplemento Cultural del Salvador. Actualmente, columnista de un blog en El Tiempo, periódico de Colombia y Editora Literaria del Portal Cultural Quira Medios.

Tomado de Caen cenizas sobre la ciudad (2021), Editorial Conunhueno, Chile.

Bogotá, 04 de agosto de 2020

A los esquizofrénicos

Golpeaba el aire                espantando voces            con sus vísceras
con su hígado                     con su saliva habitada de sangre
entre calles de las que nacían cantos de ranas          grillos y        nada
De las alcantarillas brotaban ramas apestadas de sonidos metálicos y siniestros
Otro mundo lo anidaba como un grito del que salían cucarachas
   en el que existía el ruidoso silencio que decía todo  
Ese mutismo desaparecía cuando era otras voces
que escupían su encuentro con una horca
                                                                       y se mostraban
como 
última herida

Bogotá, 06 de agosto de 2020

A mí que tengo ideas repetitivas

Mi pensamiento es una nebulosa de moscas
                                                       donde converge la misma idea
en estado larval
Me sumerjo en el paisaje de un edificio que se repite
entre avenidas de nubes que exhalan olor a cadáver
y me hacen creer que vivo al interior de una cloaca
donde brotan rosas y tulipanes como enredaderas
En la que el silencio no existe a menos que sea ruido
Soy estruendo en una estancia donde el grito es lo único posible
para romper con la mirada fija    la misma cavilación
y la palabra que como una ola vuelve
      a la orilla del tiempo

Bogotá, 06 de agosto de 2020

A mi insomnio

Aparece ante mí
noche de canto de grillos bajo la cama
la sombra de una cucaracha gigantesca camina por las paredes
como pesadilla viva de las horas
Afuera las ramas de un árbol son golpeadas por
                                          un grito-ventarrón
    a su vez    sacude la ventana
recordándome que pendulo como signo de la muerte
y soy arrastrada por el silencio desgarrador de las horas
    ese que acelera el corazón y lo atraviesa
y nos pregunta con la caída de la noche
                                                                   si el nuevo día tendrá     un sentido  
o se desvanecerá como los anteriores

Bogotá, 09 de agosto de 2020

Soy  mosca rodeada por miles de moscas     algo afuera exuda  podredumbre     la ciudad es cuerpo desconocido donde convergen los gritos de la prostituta   el indigente   el obrero y la pobreza      un murmuro me dice que no estoy sola     las palomas copulan en los techos     afuera somos repetición de tejas y calles averiadas     de las semillas de cemento nace musgo     el silencio no existe   nunca ha existido     un olor a incinerado abarca un paisaje de muertos     afuera las cosas desaparecen     la inexistencia es lo único que nos precede     hasta el silencio ha dejado de ser sonido mientras nos vamos acercando a ser despojos 

Bogotá, 26 de agosto de 2020

De mi cabeza salen lenguas

Soy solo cuando hablo con las otras    me moran y alejo de mis vísceras las larvas      hay un paisaje de cemento que llora mi silencio-grito-aullido vive entre mis sueños y los estados de trance en los que soy otras     debajo de las sillas de madera y metal salen enormes dientes de león los desamparados   travestis y los que no sueñan se desvelan pensando que sus átomos
se evaporan al ser evocación de exilio
pensamiento
que nadie
piensa y se vuelve
    al no ser pensado

     n
     a
     d
     a