ANTOLOGÍA: NELLY MARTÍNEZ PARRA

NELLY MARTÍNEZ PARRA (Barranquilla, 1982). Participó junto a la Fundación La Taruya en el proyecto de Amefricanas: Poesía Afrodiaspórica de Mujeres en América (2023) y fue ganadora del Festival de la Fundación Nuevas Letras en su edición del año 2023, siendo publicada en la antología poética de este festival. Actualmente participa en recitales dando a conocer su producción como con la Fundación Ventana Mágica en el evento Grito de Mujer en su VI versión (2024). Fue publicada por la Revista María Mulata en su edición N°77 de 2024, dedicada a celebrar sus 15 años de existencia y en la edición N°88 de 2025 en el especial del día mundial de la poesía.

SATURNINA Y PLUTÓNICA
(Sobre las lecciones del dolor)

Abrí mi pecho amante para que sangraran amapolas.
Mostré desnudo y a contraluz mi cuerpo lacerado.
Horda de demonios bailaron descarnados,
fieles compañeros de años y deshoras.
Niños sin alma con fragmentos de mi ser.
Me dormí hablando de versos viejos con olor a naftalina,
murmuré a tus oídos los secretos guardados en el sótano.
Al alzarse el alba me encontré con el vacío demencial
de la soledad en compañía,
sordo a mis gritos y a mis súplicas.
Me convertí en una paria.
Virulenta, mordí las palabras que estaban en la punta de mi lengua.
Retuve en mis carnes el agua para no morir de sed,
y recogí de las sábanas los trozos de piel aún llameantes
para repartirlos en las ferias del placer,
ese placer que me fue negado y que se ausentó junto a ti esa mañana.
¿Qué fue del pilar que construiste para mí, levantándome con tu mano,
y del cual bajaste en silencio y sin retorno?
La noche cayó de nuevo.
Me envolví en mantos de fiebre,
sabiendo que para curarme de esta enfermedad debía matarme,
matar a puñal sin ningún remordimiento.
Llené las copas de los ángeles con mis angustias sin volverme a quejar.
Borré de los muros las frases y los sentimientos.
Borré mi voz y no volví a hablar.
Dejé que la casa se derrumbara, que el pilar rodara.
Un día el luto había terminado
—anhelado día que llegó pronto—.
No soy viuda
—ni funerales, ni mandrágoras en mis manos—,
cerrándome de nuevo.
La temporada de amapolas ha cesado.

CONTESTACIÓN SARCÁSTICA PARA UNA PAPITA QUE SE FUE POR EL CAMINO VIEJO, QUE ESTÁ AGUADA Y DIGERIDA

Mi mayor venganza será leerte y quejarme de tus quejas,
cuando nuestro insondable divorcio llegue,
sacaré bajo mi manga todos tus escritos.
Siendo la que peor recita,
con mi voz de pajarita,
le pondré tono a tu suerte
y corazón a lo que no lo tiene.
Como enanos de Blancanieves,
le haré son a tus obreros que, según tú,
no lloran por mujeres,
pero que les ruegan en papelitos arrugados
y mala ortografía.
Irónicamente, a esos amores de esquina,
de esa esquina donde tú y yo
—también— nos juramos suertes,
mientras críticas a poetas fallecidos,
durmiendo en tu mesita llena de polvo
reposa un Jattin podrido de burras,
calle, estupor, sexo y muerte.

Mi venganza será exponerte
como el ser más sensible del mundo,
más delicado y complejo,
harto de leones viejos —esta servidora—,
de problemas nupciales,
de mujeres y el mar
—como yo—,
un depresivo disfrazado de buena gente,
ambicioso y solitario,
en que nada ni nadie le es suficiente.

NUNCA PARAÍSO

La musaraña desdibujada habita mi cabeza
apacigua su ansiedad en el café desmembrado,
descolorido, aguado, sindicalizado y nervioso,
como si no perteneciera a este mundo
insensible, tarado, cocido y caluroso.
Como si la Dios caprichosa que vive en el espacio
dejase su germen histérico en medio del estómago:
un gusano ancestral que se pasea entre la pelvis y el tórax,
cada día siendo un reto magnánimo domarla
con las manos de simples mortales,
manos que están cansadas, aunque jóvenes,
culpables las almas viejas que las moran.

Esto, la gran fantasía del Paraíso:
cristal empañado y negligente adorno.

Todo porque la Dios cruel nos delegó la tarea
—a las divinidades de carne y hueso—
de ser atormentadas por nuestras propias creaciones,
haciendo este sórdido mundo en cinco días,
con el brío de la desesperanza,
tomando dos largos días de descanso:
días luengos, tristes, ocupados, nebulosos,
donde no caben los huertos y los placeres,
pero sí las víboras
—con ellas es la merienda de las cuatro—.
Siendo nuestro universo imperfecto
—pero tan nuestro—,
que somos entes virginales
con el infierno por dentro.

VÍSCERAS

¡Esta es la fuerza de mis vísceras!
No tienen delicadeza,
Ni diplomacia,
-Y les vale un comino la empatía-
No saben guardar silencio:
Hablan fuerte, casi gritando,
son imprudentes
y desconocen la ternura.

¡Mis tripas son niñas malcriadas!
Caprichosas feroces,
berrinchudas sanguíneas.

Esta fuerza mueve mis piernas varicosas,
Y mis caderas enormes.
Por ella pateo las piedras,
me hacen construir
o aniquilar puentes.

Sobre todo, mis sentimentales intestinos.

Mis tripas bailan,
aletean, se enrojecen,
implosionan, sangran
y se mueren…

Un poco cada día.

Su fuerza sube con la sangre:
Desata mis grilletes,
desafía mis límites,
alimenta mi locura,
me hace fuego.

Me hace fiebres.

Esta fuerza – la de mi útero enfermo-
mi vejiga desviada,
de mi riñón de piedra,
Volcanes que se transforman en pensamientos
Palabras que son hechas
 De huracanes y desiertos.

Me hace voluptuosa,
-desde la locura de mi supervivencia-
sensual,
cruelmente indiferente.

Esta fuerza de un corazón arrítmico,
de un pecho agujereado,
de estos pezones oscuros
y de un ombligo profundo
con unos huesos rotos….

Esta fuerza
—la de mis tripas—
que una vez venció a la muerte.

BUENA MUJER

Sonrisa sonora fingida de ocho horas de contrato,
el espejo murmura dos arrugas en el pliegue de la boca.
Un labial que ya no sonroja,
sintiéndose como patada en las gónadas imaginarias.

Cansancio.

Lava, tiende, arma,
Escribe, calcula, cuenta.

La noche es tan solitaria.

Todo está limpio,
todo a la vista es bueno.

La nada.

El vacío del lado opuesto de la cama,
piel que se consume a sí misma,
años que caen de golpe,
ilusiones que se revientan como globos.

Recogemos,
contamos.

Una santa,
dos Mártires,
tres putas amarradas,
cuatro brujas retiradas,
casi virgen y cinco intentos.

Una buena mujer.

Cansada.