ANTOLOGÍA: ELIANA JARAMILLO

ELIANA ANDREA JARAMILLO GIRALDO. Aguadas, Caldas (1991). Comunicadora Gráfica, poeta. Escritora del libro poemario “Emanaciones del alma” (2023) y «Diásporas de Luz» (2025). Gestionante y participante de espacios sociales, de arte y cultura en la ciudad de Medellín. Realiza talleres de escritura (Proyecto Gulliver-Revista Prometeo, Ferias del libro y la cultura de la ciudad, Paradas Juveniles de lectura y Brigadas poéticas) con niños, niñas y adolescentes guiada por la convicción de que la poesía no es un lujo sino una necesidad vital. Actualmente integrante del Colectivo de Poesía Citibundas. Participante y tallerista en el 9° y 10° Encuentro de Escritores Aguadeños. Ganadora del II Concurso de Literatura Social “¿Para qué sirve la utopía?” en la categoría de Prosa libre de la Corporación Claretiana Norman Pérez Bello de la ciudad de Bogotá; poeta elegida por convocatoria para participar del 34º Festival Internacional de Poesía de Medellín (2024). Poeta invitada al VI Encuentro de Poesía y Danza en la ciudad de México “La Calaca también es Naca” (2024); poeta invitada en el VII Festival Internacional de poesía joven “Jauría de palabras” en Santa Cruz de la Sierra Bolivia; participante del V Festival Internacional de poesía de Getafe; poeta invitada al XII Festival Iberoamericano de poesía de Fusagasugá; participante en el décimo primer y decimotercer encuentro Nacional e Internacional de Escritores en la ciudad de Envigado; poeta invitada al séptimo, octavo y noveno Encuentro Internacional Poetas al Viento, entre otros encuentros de poetas de la ciudad y del país.

Sus poemas han sido publicados en el Diario Periódico Colombia+positiva (Rionegro), Revista Ouroboros Edición 30 “Eternidades” y Edición 31 “Iluminaciones”, Red de Psicólogas Feministas “Hagamosruidocolombia”, Movimiento Helios, Proyecto Tintos y Recintos, podcast serie radial Sonoriental, programa Agenda MAC, programa “Entre versos”, la esquina radio, entre otros espacios. Es fiel creyente de la palabra como semilla colectiva.

NUNCA NADIE

Nadie sabe cómo cayeron las flores del jardín
Ni en qué habrá pensado madre al ponerme Eliana
Ni por qué desde pequeña me muerdo sediciosamente mis labios hasta sangrar
Nadie conoce el secreto que me hace soñar con alas hechas de alambres
Ni los pecados que de niña cometí y ahora me avergüenzan
Nadie nunca preguntó por los ángeles que me visitan
Ni los demonios que duermen cada noche en mi cama
Nunca nadie supo la sevicia con qué actué
Ni la candidez con que ahora la recuerdo
Nunca nadie ha sabido verme y
contados en mis manos son quienes se han quedado
Nadie sabe de los cuatro puñales que sangraron en mi pecho
ni de la felicidad al ver los ojos de Dani por primera vez
Nunca nadie sabrá a quién o a qué le canto
A dónde se dirige mi poesía
O a dónde quiero terminar con ella
Nunca nadie conocerá el sabor de mis lágrimas ni a qué sabe mi sonrisa
Nunca nadie sabrá porqué mis ríos lloran y
 por qué mis piedras permanecen en silencio.

NOSTALGIA DE DOMINGO

 ¿Qué tienen los domingos que traen con más ímpetu el recuerdo de un pasado?
Los domingos se trepan en tu lozanía hasta convertirla en decrepitud.
Los domingos no avisan al llegar arremeten con violencia en los cascarones de una madrugada que apenas comienza.
Los domingos llueven en las montañas comienzan a cantar en cada nube gris que tizna el cielo apenas colorido.
Los domingos tristes se anidan en los ojos de mi gato que hace su cambuche en las tejas de hormigón de una casita que al igual que los domingos se pinta de nostalgia.
Los domingos son los árboles secos los ladrillos agrietados, las obras negras.
Los domingos aletean como las palomas grises que al igual que los domingos regresan siempre más apesadumbradas.
Los domingos. Sobrevivir a los domingos

¿Qué tienen estos días que marchitan las rosas y el canto de los pájaros suena como una agria despedida?
¿Qué tienen los domingos que se clavan en tu pecho y agonizas?

Las súplicas en tu vientre piden una gota de alcohol para traer de vuelta el carisma que te roba cada domingo.
Los domingos dibujan siluetas cada vez que el reloj marca.
Los domingos son los balcones verde aceitunas y las cortinas con flores.
Los domingos son las muecas las lágrimas que corren y las arrugas de mi rostro.
Los domingos traen consigo la esperanza de que el día acabe pronto.

Los domingos son un café frío.

DISNEA DE CORAZÓN

Tengo una zarigüeya en mi pecho
Me aprieta, me asfixia

Duele porque es demasiado grande para caber en él
Puedo escuchar como sus colmillos ruñen mis arterias y liban mi sangre
Sus ojos puestos en mi rostro esperando que las lágrimas salgan y le condimenten mi corazón lacerado
Sus grandes orejas se entretienen con la sinfonía del nudo que atraganta mi garganta quiere salir expuesto ante el aire cortante,
ella ríe y devora mi corazón

Es todo tan sacro
mientras recuerda la injusticia del mundo.

BUCLE

Otro rostro más que se suma a los succionados por el tiempo
a los abatidos
a los retirados precipitadamente

Otro rostro más que se condensa en la espiral inalcanzable de la atmósfera
Otro rostro más que vuela lejos y se anida en mis retinas
Otro rostro indeleble manos acorazadas y pulmones agotados

Otros ojos más que me clavaron la cruz de saberme frágil
Otro rostro más que me contempló arrodillada
rogando a un dios misericordioso

Otros labios más que me sumergieron
al océano oscuro de mis verdades
en el espectro de mis soledades

Otro rostro más que lanzó un rayo de luz a mis pupilas
y evitó que una lágrima
saliera disparada de ellas

Otro rostro más que olvido
que ya no recuerdo
que no me sabe a nada.