ANTOLOGÍA: SAÚL GÓMEZ MANTILLA

SAÚL GÓMEZ MANTILLA. (Cúcuta, 1978). Profesional en estudios literarios. Especialista en creación narrativa. Magister en creación literaria. Dirige la editorial alternativa Épica Ediciones. Libros de poesía publicados: Ideas de viaje; Lección de olvido; Rostro que no se encuentra; El amor y la palabra; Áridos paisajes de la memoria (antología); Otro intento de vacío; Días de mayo (antología); Grietas a la noche. Libros de narrativa publicados: Días de confinamiento (Diario gráfico ficcional); En la panza de la gran serpiente (Novela juvenil); Despertar de pupilas rotas (Novela corta)

Reconocimientos: Premio Nacional de Poesía Joven, XI y XVI Festival Internacional de Poesía de Medellín, (2001 y 2006); Postulado por Colombia al Premio Mundial de Poesía Puentes de Struga, (2010); Premio Nacional de Poesía Carlos Héctor Trejos Reyes, (2019); Seleccionado por Colombia para la exposición Paréntesis. Relatos desde la incertidumbre, AECID, (2021); Premio Nacional de Ensayo Pentágono de recitales, (2022). Beca de Circulación Internacional, Min Cultura, The Americas Poetry Festival of New York, 2023. Beca de Circulación Nacional de las Culturas, las Artes y los Saberes, Min Cultura, 2024. Beca para el desarrollo de proyectos sobre memorias y patrimonio bibliográfico y documental Convocatoria, Min Cultura, 2025.

COTIDIANO

Sin pensarlo mucho se arrancó la piel del rostro, bebió su sangre y contempló con agrado el resultado frente al espejo.

Quería que la gente al verlo sintiera su dolor, exhibía sus dientes, les mostraba a sus amigos la piel de su cara y éstos con cierto morbo la contemplaban.

Todo había concluido, sin la poesía no tenía vida, a sus años lo único que aprendió fue a leer y no dejó de hacerlo hasta hoy.

Sus gritos inundaban la casa, él tomó la decisión de volverse loco, nada le importaba, deshojaba sus libros, insultaba a sus amigos y su alimento era consumido por la angustia.

Su cuerpo famélico y sin rostro no resistió el puñal que le atravesó las vísceras, la sangre cobijó al cadáver y espera sepultarlo para salir a la calle al acecho de un nuevo suicidio.

Del libro: Ideas de Viaje, 2004

PEQUEÑO CONTEO DE LOS GRITOS

A Fabio lo mataron saliendo de su casa un 18 de diciembre.  Roberto no soportó su juego y se hundió en sus miedos.  James en lo profundo de una fosa recibe el abrazo de su hermano.   Luis viajó y no dejó noticias de su impenetrable paradero.  A Mireya, el tedio de sus pulmones la arrojó fuera del escenario.  Alexander quedó en la autopista de Villa del Rosario esperando con ansia la fecha de su grado. Javier espera tendido en medio de una emboscada. Arturo no pensó que el miedo de sus vecinos pesara tanto.  Tirso vio a su esposa envolver su cuerpo. Gerson dibujaba sobre los árboles pensando en sus abuelos.  Edwin reía y sentía al bailar como se le iba el cuerpo. 

Los demás como débiles sombras se alejan lastimeramente.

Todos ellos me reciben en sueños, toman mis libros y desordenan mi ropa.  Todos ellos reclaman mi silencio, penan por mi olvido y esperan un encuentro que no se mida en lágrimas.

Del libro: Rostro que no se encuentra, 2009.

VII

En cama, entre los brazos de su amante, una mujer piensa en el futuro, en la felicidad que el día tras día, irá convirtiendo en amargura, en la pesada carga que será ese amor, cuando toda pasión sea un recuerdo.

Ve niños, una casa, fiestas, algunas peleas, otras mujeres en brazos de quien ahora es su amor y muchas lágrimas.

Abrazada a su amado, abandona el lecho y regresa a su rutina, sus estudios, las amigas y lo que ella dice su vida.  Pasa el tiempo, no contesta las llamadas, no da razones de su lejanía, pero ella tiene sus motivos.

En su soledad, teme que el amor sea poco para soportar toda una vida.

Del libro: Otro intento de vacío, 2018.

VIII

Para hacer realidad mi obra, para acercarme al objeto de mi escritura, debo sumergirme en el alcohol, pasar los días en la taberna y las noches volcado sobre el papel.

La embriaguez permite dar vía libre a macabros sucesos, fuera de toda moral y arrepentimiento, es el vino quien libera al poeta que vive en mí.

Ya no importan amigos y familia cuando se acerca el final de una novela, serán estos personajes los habitantes de mi hogar, compañeros entre trago y trago, de este divagar entre las letras.

Con una mano escribo y con la otra bebo, una mano sostiene mi vida y la otra me la quita, entre el delirio y el sueño, amanece, encuentro junto a mí a estos extraños seres que me piden dar cuenta de su existencia.

Del libro: Otro intento de vacío, 2018.

POIESIS

A Javier Bosch

Hablar de poesía, intentar definirla, no sería acaso negarla tres veces, tirar la piedra y esconder la mano.

La poesía para subsistir, como esos extraños animales que habitan en cuevas o en lo profundo de los océanos, produce su propia luz, ella misma es su alimento.

Aquello que llamamos su inercia, su inmovilidad, es solo otro ritmo, otra velocidad en que el mundo se mueve, tan leve e imperceptible, que cuando nos toca, es imposible regresar al sueño.

Del libro: Presencias -Inédito-

EL SECRETO QUE MI SILENCIO GUARDA

a Carlos Andrés Sánchez Villa
asesinado el 4 de mayo de 2020.

Cada mañana tu recuerdo llega y ayuda en las labores diarias, tender la cama, barrer, hacer las compras. Caminas y nadie te ve, pero estas allí, hablando del clima, de algún proyecto y una cita al caer la tarde.

Al regresar a casa, en la noche, hay arrugas en la cama, la basura sin sacar, algún olvido en las compras, y lo sé, fuiste tú, es tu forma de abrazarnos, de decirnos que sigues aquí.

Que no importan las balas, el dolor que nos atravesó aquella mañana, la oscuridad que nos tomó cuando tu cuerpo fue sepultado. Aun lloramos tu ausencia, tu asesinato, por eso llegas y el olvido es tu presencia, recuerdos sencillos que hablan de ti.

Estos recuerdos, estas acciones tuyas, no las podrán matar, porque al regar las plantas, en un sorbo de cerveza, en el calor y el naranja de la tarde, apareces, te instalas, y en silencio contemplas nuestro rostro.

Todas las mañanas el perro ladra y te despide; y el regresar a casa y ver cualquier objeto en el piso, algo de desorden, es saber de ti. Entonces reacomodo las cosas, lo sé, de algún modo te comunicas, nos hablas.

Así lo quiero creer, lo necesito creer, eres tú, tu presencia, el secreto que mi silencio guarda.

Del libro: Presencias -Inédito-