ANTOLOGÍA: HORACIO MAEZ

HORACIO MAEZ nació en Buenos Aires, Argentina. Es poeta y traductor. Editó los libros de poesía Salix (Ediciones Modi, 2014), En obra, diarios del oficio (El ojo del mármol, 2017), Pequeños rastros que se alejan (Kintsugi Editora, 2021) y las plaquetas El 22 (Ediciones presente, 2018) y Espadas (Ediciones Arroyo, 2021). A cuatro manos tradujo junto a Nathalie Greff-Santamaria los libros No verte más (Pas revoir) de la poeta francesa Valérie Rouzeau editado por la editorial Barba de abejas en 2019 y Sobre Barbara Loden de la escritora francesa Nathalie Léger publicado por Chai Editora en 2021. También colaboró en la traducción realizada al francés del libro Tener lo que se tiene de Diana Bellessi (Tenir ce qui se tient, La rumeur libre, 2014). Actualmente trabaja en la traducción del libro Maison d’âme de la escritora francesa Mireille Gansel, que se editará en 2025 en Argentina, y en la preparación de una antología de poetas hispanoamericanos residentes en Francia para la editorial Equidistancias. Colabora en publicaciones realizando artículos y reseñas. Actualmente reside en Francia. Página web: www.aviceversa.com.

Hoy trajeron una puerta antigua
con delicados trabajos de molduras
y don Harumi vino para ajustarla.
Trabaja lento,
lento como se trabaja
cuando se conoce el tiempo
y todos los días
se lo hace con el cuerpo.
Es cuidadoso en su tarea
con golpes suaves y secos. Nos cuenta
que muchas de esas herramientas
eran de su padre: “los formones
los tuvo desde siempre y me decía:
el secreto es saber afilarlos”,
y eso hace
que cada uno hable de las suyas,
Dionisio de su tenaza, Mingo
de las veces
que le da pena usar su cuchara
y todos coinciden en un
mirá que le dimos.
Harumi lo cuenta sin nostalgia
con la naturaleza
de haberlas usado desde siempre
y con el amor que esa herencia trae,
habla bajo y de alguna manera
impone silencio.
Hoy no se escucha la radio y no hay azar en eso.

De En obra, diario del oficio, El ojo del mármol, 2017

Adagio, aliso y timbó

la detención del tiempo
en el silencioso trabajo del detalle
cuando filo y precisión siguen,
aquí en el obrador, el ritmo
de la respiración imaginan
un timbre, lo buscan en el tiempo
en la ancilar y rugosa materia
en su inflexión venida del Índico
del Yukón o del colorado de la rubra.

Adagio, aliso y timbó
en el silencioso trabajo del detalle.

De Pequeños rastros que se alejan, Kintsugi editora, 2021

Papiro

            En noviembre recuerdo preparé tierra y arena del papiro un gajo en un pequeño pote

            que también nos llegó como regalo del que hicimos esquejes fuimos dando a vecinos amigos como parte de su viaje.

            Fue de noviembre un día cálido de hace seis años que viajó a Palermo después ¿al delta

a suelo propicio arenoso y liviano el agua cerca? ¿llegó agotado del viaje?            

            ¿comerías conmigo para contarme?

De Espadas, Ediciones arroyo, 2021

Volvió a nevar, a la noche,
no mucho y amaneció soleado.
Me hablaron de un parque,
acá en Brooklyn, que tiene
alrededor de doscientos cerezos.
¿Podés imaginarlo?
¿Doscientos? No creo
que estén en flor
antes de que me vaya.
Eso sería una fiesta.
Hoy, voy a sentarme
frente a ellos, no para describirlos,
sino para llevarme
conmigo, como un tesoro,
su promesa.

De La potencia de los búfalos (inédito)

            Corto los tomates como siempre lo hizo mi madre ¿cómo decir? especie de pétalos

            no recuerdo que le interesara la presentación del plato en el ajetreo cotidiano de ser seis a la mesa

            seis a la mesa y los tomates como pétalos de rosas.

De Volvieron los gorriones (Inédito)