ANTOLOGÍA: NATALIA RONDÓN RIAÑO

NATALIA RONDÓN RIAÑO (NataRon) – (Cali, Colombia, 1993) Máster en Escritura Creativa por la Universidad de la Rioja (UNIR). Profesional en Lenguas Modernas. Participante de la antología poética Alfabeto del Mundo avalada por la Biblioteca del Centenario (2023-2024). Ganadora del estimulo en promoción de lectura con el Club de lectura Cuarenticuentos (2020). Participante como poeta de las revistas Voices de la Universidad ECCI, sede Bogotá en la modalidad cuento (2015-2017) y de la revista Virgülieresis en artículos de opinión (2023). Participante de diferentes fanzines poéticos (2018-2021) con el Club de escritores hambrientos. Actualmente sigue siendo promotora de lectura con el grupo virtual Pateperro Lector en modalidad virtual. Escritora de crónicas y paralegal para la empresa RedHis. Trabaja en su primera antología poética individual y en la edición de su novela experimental.

VUELTA AL SOL O ALGUNA RIDICULEZ PARECIDA

Cumplo treinta y uno  
así como cumplí ocho  
como cumpliré treinta y seis 
La edad en la que falleció mi padre 
Si tanto me parezco a él 
que sea hasta en el descanso eterno 
¡Por favor!
¡Por favor!
Que la muerte me abrace a los treinta y seis 
que no me toque volver
Un abrazo que sea para siempre 
y no uno de cien años en vigilia. 
¡Amén!

INSOMNIO

Algo se derrama
mis memorias en una tubería oxidada
No hay tuerca que gire suficiente 
pa’ sostenerlo todo 
No hay envoltorio pa’ tanta vida 
No hay cinta pa’ cubrir las grietas 
ni los marcos rotos

Dejarlo así
Volver a la cama
con los deseos trenzados 
en la sequía de la oscuridad
Seguir tumbada
con los ojos clavados en el techo 
Aguantar el goteo
de cursis angustias.

LAS PLEGARIAS DE MI ABUELA TIENEN FORMA DE GAVIOTA

Mamita Emma cortó algunas rosas.
Cinco rojas, dos amarillas y tres blancas 
que dio como ofrenda

dentro del jarrón de la virgencita.
Ya habían pasado tres semanas desde que papito Víctor
las había sembrado justo antes de su retorno a Pasto. 

Busco manjar blanco en la cocina
Se construye de loza un edificio enjabonado
Las manos de mamita Emma como uvas pasas

su plegaria refracta el cristal de la ventana 
Llega hasta la montaña y rebota en gaviotas
¡Va a llover! La oí decir mientras se fijaba en la danza plumífera.  

No había llovido en días y por el umbral se escuchó:
“Emma, yo quisiera verla, verla con un café en la mano.”   
A los minutos se volvió agua la casa.
Papito Víctor había vuelto. 

LA ETERNIDAD CABE EN UN MINUTO

Esta habitación no es mía                 
Siento la eternidad mirándome
La reconozco
Como se conoce el cuarto propio

Las sábanas son ajenas
La almohada es prestada a la mitad
pero me han extrañado
como se extraña la infancia

El olor a libros se mezcla con la madera
con los retratos y el salitre de las lágrimas
El calor se mete debajo de las uñas

Me miro al espejo
lo miro
nos reconozco
Me sonríe con los ojos
me es
y a mi me basta con que exista
aunque sea aquí
en estas cuatro paredes
con la ventana agrietada hacia el infinito
hacia la espesa incertidumbre.

EL SONIDO PUNTIAGUDO DEL MIEDO

Recógeme el sonido de la chicharra 
                que canta su propia muerte en el nacer del verano 
Cuéntame de la noche en que el jazmín 
                                    perfumaba los sueños de mi abuela 
Y cómo bailar era el único anhelo de mi madre.

Antes de que llegaras 
                haciendo nido en mi plexo
y atravesaras el tiempo con tus colmillos

Dejándome masticada  
en la mente de alguien que soñó muy mal
en la melancolía de un viejo traje de ninfa
                                                   que muere recitándole 
                                                                                       a las musas
                                                                                       sordas.