ANTOLOGÍA: GLORIA PASTÁS

GLORIA MARINA PASTÁS VILLACRÉS. Nació en Ipiales, Colombia, el 30 de julio de 1958. Maestra jubilada. Licenciada en español y Literatura de la Universidad de San Buenaventura, Cali. Es magister en Lingüística y español de la Universidad del Valle, 1987 y Magister en Promoción de la Lectura de la Universidad de Castilla, La Mancha, España. Ha participado en varios recitales poéticos en Cali. Su primera obra, Al sur del silencio, obtuvo Mención de Honor, en el XXX, Concurso de Ediciones Embalaje (en el marco del XXXVIII Encuentro de mujeres poetas colombianas, Museo Rayo, Roldanillo), fue publicada por El taller Blanco Ediciones en agosto de 2023. Invitada al Festival de poesía Cali, 2023 y a la Feria del libro, Cali, 2023. Revistas nacionales e internacionales han publicado sus poemas.

Como ellas

Las gotas de lluvia
sobre las hojas
son idénticas.
Se agitan con el viento
se rompen, se fusionan
crecen sin temor.
Estaremos muertos
seremos como ellas
transparentes, pequeñas
y olvidadas
ante los ojos
de los pájaros ciegos.

Transformación

Turbia, la luz del amanecer
retrasa la mañana
la tormenta no ha vencido al árbol
vive anclado a la tierra
en busca de la altura.
Sobre su copa coronada de nieve
un beso de Dios arde en su frente.

Decisión

Trata al dolor
como a un perro miserable.
Átalo a un árbol
déjalo morir de hambre
que los cuervos
desciendan sobre sus huesos
abandónalo y vete
sin angustia, sin miedo, sin tristeza
sin culpa que arda ni queme.
Siente luego
cómo es un cuerpo cuando no duele
cómo se muere más cuando se sufre.

Muerte geométrica

Si de curvas está hecho el universo
si somos parte de la naturaleza
deberíamos morir curvos
como el arco sensual de las montañas
como el curso sinuoso de los ríos
las olas o los pétalos de la flor
o mejor aún
ondulantes como el cuerpo amado
pero no. Morimos como la línea recta de Euclides
dura e inflexible, sin encarnar jamás

A veces

Hay versos que
no fluyen.
Invocas a Dios
y el poema
es una oración.
Sabes que
está ahí

Espejismo

Cuando la mentira quede
en las cavernas del sueño
donde la verdad existe
el sol entrará a nuestra casa.

Ya no seremos sombra
los que como tú y yo
creemos en lo que la palabra
dice: mentiras

Las manos

Palomas
que duermen
el sueño imperfecto
aferradas
a un mudo campanario.
Las he visto sin guantes
saludando a la noche
y regresar a casa
con sus alas
sedientas de ternura