ANTOLOGÍA: CLARA MUSCHIETTI

CLARA MUSCHIETTI nació el 6 de enero de 1978 en Buenos Aires. Es fotógrafa y poeta. Publicó los libros  La campeona de nado (ganador de la convocatoria de la editorial iROJO, 2007), Karateka (El fin de la noche, 2010), Podría llevar cierto tiempo (Bajo la luna, 2015), No sé qué creíste (ediciones aguadulce, Puerto Rico, 2016), Karateca/La canción que cantás (Ediciones Nebliplateada, 2020), Podría llevar cierto tiempo (Caleta Olivia 2020), La vida normal (seleccionado en la convocatoria de narrativa de  Ediciones Overol, Chile 2021) y This could  take some time (Eulalia Books, EE UU 2022). Desde 2009 dicta talleres de poesía. El Fondo Nacional de las Artes le otorgó una beca a la creación en el área de Letras en 2013. En  2015 el Fondo Metropolitano de la Cultura, las Artes y las Ciencias le otorgó un subsidio a la creación para la primera edición de Podría llevar cierto tiempo. En 2021 el Fondo Nacional de las Artes le otorga por segunda vez una beca para la escritura del libro de poesía La paciente.

De Podría llevar cierto tiempo, Caleta Olivia 2020.

1

Ese caballo fracturado en el medio del campo, rodeado de otros caballos que perciben la imposibilidad de movimiento, pero no pueden hacer nada.

2

Un árbol que de tan grande no permite ver que hay detrás. Una imaginación demasiado poderosa.

3

Alguien que me consuele todo el tiempo, por lo que pasó, por lo que pudo pasar y por lo que va a pasar. Que me sostenga, lo más literalmente posible.

4

Un animal doméstico muy enojado me mostró los dientes, no le había hecho nada. Menos mal que no tengo cuatro años y sé, dentro de todo, separar las cosas.

5

El último paseo familiar, con la familia ya quebrada, una mancha enorme, en todo lo que implique algo de cariño.

6

Un puente que separa lo mejor de la vida de lo peor. Cruzarlo sin sentir nada. Una anestesia generalizada en cada vena.

7

 El caballo ya no puede arrastrarse, está tranquilo, los otros caballos no comen y fingen dormir.

8

Una madre a veces, una madre a veces, una madre a veces.

9

La casa en obra. El baño y la cocina sin artefactos, sin pisos. Dos agujeros grises. Hay personas que no nacimos para ver el proceso de las cosas.

10

La nostalgia puede ser eso que no sabías que necesitabas. También el monstruo del lago Ness.

11

Un cajón que no se abre es un cajón que no se abre. El resto corre por mi cuenta.

12

Van a tirar la casa abajo Van a tirar la casa abajo Van a tirar la casa abajo. Nosotros quedamos.

13

Adonde estaba la casa va a haber un edificio con muchos departamentos chiquitos. Mucha gente que no va a tener nada que ver entre sí. Como una familia disfuncional.

14

Cuando algo importante se cae, se vuelve a caer todo lo importante que se cayó en el pasado.

Pensé en no salir nunca más del mar, pero los otros desde afuera
me hacían demasiados gestos.

De Karateca/ La canción que cantás , Ediciones Nebliplateada, 2020.

¿Cómo hiciste esa mañana
para flotar en la pileta
con los rayos? Todos corrían
y yo trataba de entender,
¿cómo hice antes para resistir
qué tenía, poderes,
o era estar y no preguntarse, 
y seguir la corriente?
¿Y ahora? El clima no mejora, las condiciones no mejoran,
los enfermos no mejoran, ¿vos pensás que yo
podría repetir esas frases que dicen
que todo pasa y no hay mal que por bien
no venga?
No lo creo, ¿viste lo que hice
con mi cara, qué cosa para lograr
ese gesto tan antiguo?
¿Qué era lo que sostenía
la respiración, qué cosas nos mantenían
en pie con el pelo limpio?

La canción que cantás ya es tuya. Se te pegó a vos, 
se me pegó a mí. Movimos la cabeza durante todo el verano.
Si tuvimos un sueño, no lo recuerdo. Si pedimos deseos,
no se cumplieron, pero creímos entender
para qué vinimos al mundo. Caminamos descalzos,
fuimos puro ritmo. Nuestras caras quedaron
registradas por extraños. Una familia
al lado de la otra. La canción que cantás
ya no es de nadie.

Este un poema para nosotras
que crecimos a los golpes
sin pensar
en el futuro
 y ahora estamos
en el futuro.

Somos los mismos con los brazos arriba,
las cabezas apenas inclinadas, los pantalones
viejos. Estamos viviendo el tiempo
que nos toca, otra vez se desata el viento
y se vuelan los papeles que iban a salvarnos.