ANTOLOGÍA: KATHERINE PARRADO MORALES

KATHERINE PARRADO MORALES (1992). Bogotana. Hija, hermana y tía. Estudió Filología Inglesa en la Universidad Nacional de Colombia y Artes Plásticas en la Universidad de los Andes. Cursa la Maestría en Periodismo en la Universidad de los Andes. Fue finalista en el Concurso Bogotá en 100 Palabras en el 2023 con su microrrelato “Breves Batallas”. Desde el 2014 ha sido docente y gestora cultural. Ha participado en los talleres de escritura del Instituto Distrital de las Artes – IDARTES, liderados por poetas como Federico Diaz-Granados, Henry Alexander Gómez y John F. Galindo. Escribe en su blog “En primera persona” esperando un día convertirse en poeta.

PREÁMBULO

No entiendo cómo una palabra puede colocarse frente a otra,
cómo las sílabas juegan a ser etiqueta que encierra toda coincidencia.
No, no puedo entenderlo.
Me cuesta la cabeza y los pasos,
la moneda para completar el viaje,
la cuchara que sostiene el primer bocado.
No entiendo cómo, cuándo, de qué forma se construye esto
que, entre sombras, es el suelo llamándome a caminar
                                                        las palabras que no entiendo.

ESCRUTINIO

¿Quién me ve en este minúsculo instante
en que quiero ser el núcleo?
La tiniebla, el centro, la médula,
el abismo que se expande hacia adentro
de mis huesos, mis costillas,
mi boca seca, mis brazos caídos,
lánguidos, goteantes, lubricados con
una miel robusta que me lava de apetencia.
El centro son las fauces, las pupilas dilatadas,
el cielo nocturno con la luna ausente,
en el que me complazco, me diluyo,
me desdibujo como dejando que la sombra
cubra mi rostro, como estirando mi piel 
hasta el extremo de las entrañas 
agazapadas en mi vientre aciago, 
bruno, tizado, acústico.
Ocupo una cabeza de alfiler, un grano de arena,
soy una puntada salada en la espesura
de mis ojos cansados; soy un cúmulo prominente
al final de la oración.
Soy la única que puede verse en el centro
de este núcleo muerto. 

EL JUICIO

El poema se defiende tímidamente, se aglutina entre sintaxis y palabras, se atrinchera detrás de las imágenes. El poema puede volverse paralelo, ensimismado, descarado, insípido. Tiene por costumbre concentrarse en una lágrima, y dispersarse en las pérdidas. El poema se manifiesta espontaneo, se malgasta en las horas que lo habitan.

El poema se defiende, pero también se escabulle, se aparta de las circunstancias, y de vez en cuando se muestra necio. La tarea no es completamente suya, pero nunca había sido tan inminente su defensa.

PRECARIA

Recibió un tiro en la sien,
el error impreso en sus pupilas,
la cabeza leve, húmeda, desintegrada,
soltó los pensamientos al viento.
Lo vi a través de la ventana,
dos, tres veces en las calles,
habitando distintos buses,
respirando el mismo aire.

¿Cómo ver un cuerpo sin hundirse
en la inevitable pregunta del cuándo?
¿Cuándo seré yo ese bulto
que yace con la apariencia
del que olvida la hora de irse?

Mis párpados se esfuerzan por abrir el lente
y captar la escena en colores,
brillos tibios como torrente,
la piel arropa el asfalto.

Hoy no fui yo,
fue ese que no vio el destino,
entonces siento la vida con sus golpes de suerte
y veo el reflejo de Dios en la ventana.

VIGILIA

Mañana al despertar, veré morir a una polilla.
No será una escena del crimen, ni un sortilegio.
Veré cómo sus alas se apagan, se desprenden
puntada a puntada de esa costra de tierra
que cruje con el azote del vidrio contra ella.
La veré morir, muy al alba,
intentando que sus pétalos veloces
no caigan con ella.
Será mañana,
con la salida del sol.
La veré precipitarse, como aferrada
A la claridad del cristal gélido.
Bailará en agonía,
me recordará mi boca muerta,
someterá su aleteo a los últimos minutos en donde la penumbra
amuralla las nubes albinas sobre la montaña.
Mañana, cuando mis párpados vuelvan,
veré morir una polilla,
que es como la voluntad reposada en mis vísceras.
Y lloraré.