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ANTOLOGÍA: EUGENIO LÓPEZ ARRIAZU

EUGENIO LÓPEZ ARRIAZU es escritor, traductor literario, docente e investigador universitario.  Ha publicado los poemarios La revuelta (2017), La reja (2017), Los urutaúes y otros poemas de amor (2018), El norte es el sur (S. Petersburgo, 2019, en coautoría con O. Jojlova), Yo animal (2019) y Hombres subterráneos (2022, en prensa). También es autor del libro de relatos ¡Arre, mis demonios! (2021) y los ensayos Pushkin sátiro y realista (2014) y Ensayos eslavos (2019). Tiene traducciones publicadas del latín, francés, ruso, inglés, portugués, serbio, búlgaro y sueco. Es director de la cátedra de Literaturas eslavas en la FFyL, UBA.


Voy a hablar de mí:
en el sillón hay un gato
el gato no se lame
el gato no se mueve
el gato no sabe.

voy a hablar de mí:
el gato siente
la sangre cuando ve
el pájaro.

voy a hablar de mí:
de la paloma en la medianera
que da al pozo
que da al centro
de la tierra.

voy a hablar de mí:
del miedo de alas ante el gato que despierta

de la luz que parpadea cuando acecha el gato

del alivio del pájaro
que aletea y nos deja
solos con el gato
a dos pisos del abismo.


Sería muy pobre, pensé,
si la perdiera.

después saqué la basura
y al querer levantar la tapa
del container me frenó
un “ocupado”.
dejé la bolsa a un costado
compré la fruta
volví a mi casa.
ahí estaba: un joven viejo
de dedos ásperos
y mejillas hundidas
de ojos esquivos
y pelo parco.
tenía la estatura vencida
los jirones y el porte
desquiciado
de la indigencia.
dejó en el piso los restos
de sus alpargatas
y se calzó mis ojotas
que en sus pies lucían como nuevas.


En los sonidos hay agazapado un algo.
parás las orejas y las desplegás
como un radar
para que te penetren.
en el mullido murmullo de la calle
se esconde
como en un almohadón de plumas
la picadura.
cae de entre las nubes un violín
que me pellizca.
hay un algo –¿una voz? –
que tensa los músculos
lista para saltar.
cierro lentamente las puertas e imagino
que dejo afuera el rumor de las hormigas
que suena en mi cabeza.


Del reloj colgado como una tela
hacia ambos lados de la rama
gotea un tic-tac,
se destiempa y seca en la aridez
antes de tocar el piso.
del reloj doblado sobre el borde de la mesa
se evapora el ritmo.
se ha muerto de sed la res
montada por el tiempo.
al fin de la playa, el agua
salada y muda,
azul espejo de un cielo amarillo,
refleja el vacío / de la eternidad.
no hay nadie.


En el silencio hay
un mundo sonoro
solo a los sordos
concedido.


Hacen sus ruidos
detrás de la pared.
los pasos suben las escaleras.
susurran.
soplan.
debe haber niños
que corren y saltan y hacen.
debe haber un viejo
que tosió y se mece.
hubo un bebé que ha crecido
y está por llorar.
y habrá oculta en un rincón
la transmisión de una radio.
acerco mi oído
me pego a la pared
y espero en silencio
que me escuchen.

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